Caipirices. Um texto sobre moda, música & comida.

Anota aí! Tudo sem medida: bacon, farinha de milho, ovos picados, couve, azeite e um salzinho. Sal Kosher, do Himalaia, defumado ou pink? Deixa de palhaçada e pega aquele que a sua mão alcançar. Tá bom assim? E não me peça a receita pelo amor de Deus. Sim, sou professor de gastronomia e estou pedindo para você - pelo amor de Deus - deixar de lado a receita! Garanto que fica bom. Sabe por quê? Porque essa receita tem um Q de caipirice. Já devo ter falado escrito umas 458 vezes sobre a minha admiração pela simplicidade, mas não custa abusar mais uma vez. Meio assim, um mantra caipira.

Pra começar essa conversinha, estava prestes a soltar: “Sou um menino da capital...” Menino? “Sou um cara da capital...” Cara? Portanto, digo que nasci na capital. Sou de São Paulo. Essa cidade feia. Cada vez mais feia. E suja, aquela sujeira entranhada. Mas a gente vai se acostumando com a feiura e a sujeira do dia a dia. E vamos inclusive “pegando” amor. Afinal, por uma infinidade de motivos, chega um momento em nossas vidas que não há para onde escapar. Portanto, deitemos e rolemos na sujeira cinza dessa cidade cinza habitada por pessoas igualmente cinzas.

Sabe o que eu acho? Tá faltando autenticidade no mercado. Tá faltando um feijão sincero e mingau de maiZena (pronto! Confessei minha comfort food...deite e role de rir). A cesta básica já não é tão mais básica e já não sabemos o que estamos comendo. Aliás, o que é o básico hoje? Pra sair precisamos compor um personagem e, obrigatoriamente, tem que rolar um reboco, uns brilhos, umas peças de roupa esmagando um lugar e folgando em outro. As mulheres então? Dó...só posso dizer isso...dó! Abrindo parênteses: ontem mesmo vi uma garota passeando pelos Jardins e fiquei na dúvida se era ela quem carregava o Louboutin ou era ele que a carregava. As pernas da pobrezinha balançavam mais que vara verde (usando as sábias palavras de minha falecida avó) na tentativa desequilibrada de equilibrar-se sobre a belíssima sola vermelha de bons milhares de reais. Peço desculpas, não resisti, e como já estava com a idéia do texto na cabeça as perninhas trêmulas vieram a calhar.

É. É triste e doloroso, mas não há nada de caipirice nessa mundanidade, suburbanidade e metropolitanidade paulistana. Tenho uma pergunta: a cidade anda mudando ou então sou eu que envelheço na cidade? E já que a música entrou no texto, mesmo que obliquamente, aproveito para dizer que é um sábio quem disse que Não Existe Amor em SP (pode confiar! clique sem medo, não roubarei a sua senha).

Não há nem amarelos, nem azuis e nem verdes por aqui. E muito menos, caipirices. Falta aquela sinceridade no olhar, a calça velha e folgada, o pé descalço no cimento e uma mãe gritando: “Vai ficar doente com esse pé no chão!!!”

Criolo, só espero uma coisa: que você também esteja certo ao dizer que não precisamos morrer pra ver Deus.

Nota: foto de Glau Macedo.